Antes de ayer murió Milán Kundera, uno de mis escritores preferidos, de esos que me volaron la cabeza, de esos que me enseñaron a pensar, a ser, a entender la historia del país de mis abuelos. Leí “El Libro de los Amores Ridículos” en los ‘90s, la edición tenía en la portada una pintura diminuta de Pablo Picasso, “Mujer con medias verdes” y me acuerdo del flash que tuve ese año con todas las transgresiones recibidas. El único capaz de entenderme era el tío Guillermo que había vivido en la antigua Checoslovaquia y con el que me podía permitir el divague largo y tendido. Ni hablar cuando leí "La Insoportable Levedad del Ser", una historia de amor tremendamente profunda que me llenó de contradicciones y por primera vez tuve una reflexión si se quiere filosófica de mi existencia. Kundera me dejó pensar sola, hablar conmigo misma, sentir el peso insoportable de mi propia levedad. Conocí por esas épocas mis propias definiciones, cuánto arriesgo, cuánto puedo ser libre para que no m...

  Y entonces le dio un beso. Aquel beso era una pregunta que él deseó estar contestando durante el resto de su vida. Nicole Krauss, “La Historia del Amor” Mezclé estos ingredientes, mis preferidos, en un sacote de té de 10 gr, para una jarra o una tetera de 1 litro: Y fue el Amor de mis Amores. Té negro criollo , puroplacer, cascarilla de cacao , aromamor, escamas de coco , abrapalabra, ramitas de canela , mimos, clavo de olor , una rayuela, manzanilla , magia, lavanda , cartas de amor, cascaritas de naranja , sabortequiero, mandarina , brotapoesía, pomelo , palabrajuego. Atrapados y sin salida, en una jarra con agua y a la heladera. Lo hago un día antes del encuentro, para que vayan amalgamándose con el agua, jugando, mimándose, canturreando palabras y quereres, preparándose para el encuentro. Vienen mis amores a visitarme, mi hijo y mi nieto. Y este té es para homenajearlos, brindar, pedir deseos. En este otoño recién inaugurado, los días son cálidos y las noches frías....

Perdiste el alma, buscaste. Sin dudas, donde vivo es un valle de pasiones . Así se llama el té (disculpen, la infusión) que le hace honores a este lugar lleno de historias de inmigrantes que han llegado con el hambre a cuestas, sobreviviendo a las guerras del tiempo, al vértigo de los mares, al peligro de la seducción de las sirenas; en los tiempos en que algunos aún creían en la chatura de la tierra y en los feroces animales marinos que provocaban naufragios. Aún escucho el eco de los relatos sobre los antiguos que con paciencia transcribí para el libro Voces de mi Ciudad, los hombres que hicieron el canal “principal” a pala, el desmonte a mano para plantar lo que fueran a comer, el sulky enterrado en el barro con la novia arriba, la promesa incumplida de regresar que le habían hecho a algún querido y que se llevaba en los hombros como un fardo pesado y mojado. Pero estos tiempos de inmigrantes, de inicios, urgencias sufridas, hartazgos y locuras con un nivel de pasión límite,...

Eva se llama mi madre. Me cuesta pensar en su ausencia de 4 años. Me cuesta asimismo, sobrellevar su presencia. Tengo tanto de ella cuando me miro al espejo. ¿Cómo medir la cantidad? ¿Cuánto de otras madres tengo? Aprovecho este 16 de Octubre para encontrar a todas las mujeres que son parte de mí, que me moldearon sin querer o queriéndolo, que me transitaron y me liberaron; y que me enorgullecen. Todas: la propia y las elegidas. Y las que me eligieron. Preparé dos tés en su homenaje. Las madres duelen y sanan. Y los tés están pensados para sanar y reparar. Me divertí mucho pensando en sus características. El primero será para esos momentos en que las escuchamos decir: MÁS RESPETO QUE SOY TU MADRE , este té será para la calma, tranquilidad y descanso. Reparará y sosegará. Entonces será té verde chino y le añadiré menta peperina (florcitas para que el sabor sea muy suave) hojas de malva y pétalos de caléndula . Mis manos colmadas de paciencia, tiempo y paz envolverán los saquitos…que s...

Preparé una infusión de rooibos, trocitos de manzana, cranberries, jengibre, canela, clavo y cardamomo . Ese es para mí el olor de la navidad. Pero es agosto, y sin embargo. Florecieron los narcisos, brotaron las habas, como una promesa de lo que viene. Al margen de toda fragilidad. Las rosas, los aromos, tu ciruelo, resisten al viento patagónico y se convierten en mi instante de felicidad necesario para seguir el día.  Hoy festejo el cumpleaños de mi mejor amiga quien me potencia para ser la mejor mujer.  Hoy se acabaron las vacunas donde vivo y a mi hijo le falta la segunda dosis. Escuchando a Pink Floyd en High Hopes (que dejo aquí abajo) me pregunto cómo será esta primavera sin novio. Y atenta a un pedacito de la letra que dice "Mama said: burn your biographies, rewrite your history, ligth up your wildest dreams..." entonces me contesto que eso es lo que exactamente estoy haciendo: "quemar mis biografías, reescribir mi historia, encender mis sueños más salvajes"...