Miro un documental donde las mujeres mongolas arrojan té al cielo como ofrenda. Veo a una mujer preparando el desayuno, té con leche, en una modesta casita de montaña. De golpe abre la puerta y sale. Y tira o más bien revolea el té al viento que con su fuerza encontrada desparrama la preparación por el aire, se arremolina, cae y riega la tierra. La mujer pronuncia unas palabras que nadie traduce y vuelve a entrar a su casa a desayunar con su familia. Me quedo pensando en el acto de rezo esperanzado y lleno de fe. En el deseo de que se cumpla. En la promesa y el promesante. En el encuentro matutino con las deidades naturales. En las fórmulas encantadas de los dichos. En las palabras que junto al té también se lleva el viento. En su fuerza domesticada, a la que pedimos permiso y damos gracias. En la intuición de que en este acto algo de la memoria se retiene y servirá de herencia a los que vienen. Tomo mi taza que está apenas cachada pero es un regalo y nunca quise deshacerme de ella, ya...

  Nombre Dimbula BOP * Tipo de té Negro Procedencia Región de Dimbula - Sri Lanka - (Pure Ceylon Tea - Packed in Sri Lanka*) Características particulares Cultivo de altura(high-growns aprox 1200 a 1500 m. Zona bajo la influencia de monzones y fríos invernales. Una sola cosecha de febrero a abril, manual, elaboración ortodoxa Acerca de la hebra Aroma: muy dulce y especiado (por la proximidad de plantas de especias, como canelos entre otros, a los jardines de té) Color: marrón Textura: sedosa y quebradiza Tamaño, largo y forma: hoja partida, irregular, de 2 a 5mm,   apenas enrollada Acerca de la infusión Infusión: 2 gr en 100 ml o sea, 1 cucharadita por taza, con agua a 85° durante 3 min Aroma: dulce especiado, frutado cítrico, muy fragante Color: ámbar, brillante y traslú...

En todo viaje, un mate. Y este fue un mate patriótico con la galantería de una escarapela de lana que abrigaba nuestro aliento, nuestras palabras. Un 25 de Mayo en la inmensidad del norte neuquino, en la vastedad luminosa, en el lugar de los horizontes redondos y circundantes cordilleras. El viento lacio, apenas ondulado, trae olor a nieve, a humo, a mediatarde. Los pulmones henchidos y los ojos llenos de un otoño tranquilo que se acomoda en silencio, que se derrama en fértiles extensiones y grietas por donde se escurren los secretos de otros tiempos, vetas de oro, de infinitudes rodadas cuesta abajo, de erosiones de espanto, cicatrices poderosas; de calores y sudores sordos que fuman, juegan con el viento los fumos que surgen de la piel caliente de las piedras. El sol se posa y penetra a coirones y ovejas. Me hablaron de pasturas, de tierras altas y tierras bajas, de arreos, de trashumancias. Alguien viene en rebaño, alguien que pasa y enseña a llorar y reír. Levanto el mate en señal ...